Sin creatividad he escrito tantas cosas,
sin creatividad y con ojos cerrados,
sin creatividad creando con mis manos
el aparente celeste de las rosas.
Sin pensarlo y sin decirlo,
suficiente es archivarlo
para que el olor a olvido
nunca impregne mi escenario.
Sin creatividad me despierto en las mañanas
y de igual manera voy y duermo por las noches
tan solo camiando con las voces
que me cantan la canción de la semana.
...Ya no pienso, ya no digo, solo archivo,
simplemente voy soñando lo que ha sido
mientras suena en mi memoria el fiel zumbido,
de mi aliento suspirando: sigo vivo.
Suele suceder que al ir subiendo la escalera,
veas en lo alto viejos cajones vacios,
llenos de papeles que manchados de sombrìo
dejan en sus valles el sabor a primavera.
Sin creatividad subiendo voy los escalones,
con la nota resonando cada letra en mi cerebro,
mas abajo siguen los dulces rincones,
que nacer vieron la pluma, en los dedos del obrero.
Sin creatividad se autonombró el creativo,
exigiendo a su mente llevarlo alto y lejos,
en donde se respire de la uva el vino
y se olvide en la embriaguez de sus complejos.
Sin creatividad he escrito tantas cosas,
unas son muy mías, otras sin sentido,
mas en el final regreso a mi principio:
al aparente celeste de las rosas.
Junio-2006.
